Mi poema de Vallejo
Escrito por ocraM el 15.04.2008 | literatura
Hoy se cumplen 70 años de la muerte de Vallejo y, salvo Sonia Luz Carrillo, no he leido a ningún otro blogger literario que nos lo recuerde (aparte del Morsa, que no es un blog de literatura, también se sumaron Fernando Tuesta y el Reportero de la Historia).
Así que, para llenar el vacío, quería proponerles que me digan cuál es el poema de Vallejo que más les gusta, los conmueve, les jode. Cópienlo en la sección de comentarios.
A mí se me quedó éste, de Trilce, grabado para siempre, creo que nunca sabré porqué:
II
Tiempo Tiempo.
Mediodía estancado entre relentes.
Bomba aburrida del cuartel achica
tiempo tiempo tiempo tiempo.
Era Era.
Gallos cancionan escarbando en vano.
Boca del claro día que conjuga
era era era era.
Mañana Mañana.
El reposo caliente aún de ser.
Piensa el presente guárdame para
mañana mañana mañana mañana
Nombre Nombre.
¿Qué se llama cuanto heriza nos?
Se llama Lomismo que padece
nombre nombre nombre nombrE.
Les toca.
April 15th, 2008 @ 6:35 pm
¡Este es mi poema favorito de Vallejo!
MASA
Al fin de la batalla,
y muerto ya el combatiente, vino hacia él un hombre
y le dijo: “No mueras, te amo tanto!”
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.
Se le acercaron dos y repitiéronle:
“No nos dejes! ¡Valor! ¡Vuelve a la vida!”
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.
Acudieron a él veinte, cien, mil, quinientos mil,
clamando: “¡Tanto amor y no poder nada contra la muerte!”
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.
Le rodearon millones de individuos,
con un ruego común: “¡Quédate, hermano!”
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.
Entonces, todos los hombres de la tierra
le rodearon; les vió el cadáver triste, emocionado;
incorporóse lentamente,
abrazó al primer hombre; echóse a andar…
César Vallejo
España, aparta de mí este cáliz (1937)
April 15th, 2008 @ 6:56 pm
mi poema favorito de vallejo, desde que leímos el libro con limachón en el colegio
XXXII
999 calorías
Rumbbb… Trrraprrrr rrach… chaz
Serpentínica u del bizcochero
engirafada al tímpano.
Quién como los hielos. Pero no.
Quién como lo que va ni más ni menos.
Quién como el justo medio.
1,000 calorías
Azulea y ríe su gran cachaza
el firmamento gringo. Baja
el sol empavado y le alborota los cascos
al más frío.
Remeda al cuco; Roooooooeeeis…
tierno autocarril, móvil de sed,
que corre hasta la playa.
Aire, aire! Hielo!
Si al menos el calor (________Mejor
no digo nada.
Y hasta la misma pluma
con que escribo por último se troncha.
Treinta y tres trillones trescientos treinta
y tres calorías.
(Trilce, 1922)
April 15th, 2008 @ 6:58 pm
Aquí va, de “España aparta de mí este cáliz”:
REDOBLE FÚNEBRE A LOS ESCOMBROS DE DURANGO
Padre polvo que subes de España,
Dios te salve, libere y corone,
padre polvo que asciendes del alma.
Padre polvo que subes del fuego,
Dios te salve, te calce y dé tu trono,
padre polvo que estás en los cielos.
Padre polvo, biznieto del humo,
Dios te salve y ascienda a infinito,
padre polvo, biznieto del humo.
Padre polvo en que acaban los justos,
Dios te salve y devuelva a la tierra,
padre polvo en que acaban los justos.
Padre polvo que creces en palmas,
Dios te salve y revista de pecho,
padre polvo, terror de la nada.
Padre polvo, compuesto de hierro,
Dios te salve y te de forma de hombre,
padre polvo que marchas ardiendo.
Padre polvo, sandalia de paria,
Dios te salve y jamás te desate.
Padre polvo que avientan los bárbaros,
Dios te salve y te ciña de dioses,
padre polvo que escoltan los átomos.
Padre polvo, sudario del pueblo,
Dios te salve del mal para siempre,
padre polvo español, padre nuestro.
Padre polvo que vas al futuro,
Dios te salve, te guíe y te dé alas,
padre polvo que vas al futuro.
April 15th, 2008 @ 6:59 pm
Siempre me encantó este…
DIOS
Siento a Dios que camina
tan en mí, con la tarde y con el mar.
Con él nos vamos juntos. Anochece.
Con él anochecemos, Orfandad…
Pero yo siento a Dios. Y hasta parece
que él me dicta no sé qué buen color.
Como un hospitalario, es bueno y triste;
mustia un dulce desdén de enamorado:
debe dolerle mucho el corazón.
Oh, Dios mío, recién a ti me llego
hoy que amo tanto en esta tarde; hoy
que en la falsa balanza de unos senos,
mido y lloro una frágil Creación.
Y tú, cuál llorarás…, tú, enamorado
de tanto enorme seno girador…
Yo te consagro Dios, porque amas tanto;
porque jamás sonríes; porque siempre.
debe dolerte mucho el corazón.
April 15th, 2008 @ 7:12 pm
No me parece aqui en zonadenoticias hay comentarios sobre la muerte de Vallejo .Hay ver en todas los blogs.
April 15th, 2008 @ 7:24 pm
[…] - Mi poema de Vallejo (Útero de Marita) - Hace 70 años murió en París y no era jueves (Fernando Tuesta) - […]
April 15th, 2008 @ 7:25 pm
Espergesia
http://sieteesquinas.wordpress.com/2008/04/16/yo-naci-un-dia-que-dios-estuvo-enfermo/
April 15th, 2008 @ 7:51 pm
Los curas medio rojos del colegio nos hacían una competencia de declamación. En quinto de media, un chico, que paralelamente se dedicaba a rapear, ganó el concurso recitando éste poema. Desde entonces es el que más me vacila.
LOS NUEVE MONSTRUOS
Y, desgraciadamente,
el dolor crece en el mundo a cada rato,
crece a treinta minutos por segundo, paso a paso,
y la naturaleza del dolor, es el dolor dos veces
y la condición del martirio, carnívora voraz,
es el dolor dos veces
y la función de la yerba purísima, el dolor
dos veces
y el bien de sér, dolernos doblemente.
Jamás, hombres humanos,
hubo tánto dolor en el pecho, en la solapa, en la cartera,
en el vaso, en la carnicería, en la arimética!
Jamás tánto cariño doloroso,
jamás tan cerca arremetió lo lejos,
jamás el fuego nunca
jugó mejor su rol de frío muerto!
Jamás, señor ministro de salud, fue la salud
más mortal
y la migraña extrajo tánta frente de la frente!
Y el mueble tuvo en su cajón, dolor,
el corazón, en su cajón, dolor,
la lagartija, en su cajón, dolor.
Crece la desdicha, hermanos hombres,
más pronto que la máquina, a diez máquinas, y crece
con la res de Rousseau, con nuestras barbas;
crece el mal por razones que ignoramos
y es una inundación con propios líquidos,
con propio barro y propia nube sólida!
Invierte el sufrimiento posiciones, da función
en que el humor acuoso es vertical
al pavimento,
el ojo es visto y esta oreja oída,
y esta oreja da nueve campanadas a la hora
del rayo, y nueve carcajadas
a la hora del trigo, y nueve sones hembras
a la hora del llanto, y nueve cánticos
a la hora del hambre y nueve truenos
y nueve látigos, menos un grito.
El dolor nos agarra, hermanos hombres,
por detrás de perfíl,
y nos aloca en los cinemas,
nos clava en los gramófonos,
nos desclava en los lechos, cae perpendicularmente
a nuestros boletos, a nuestras cartas;
y es muy grave sufrir, puede uno orar…
Pues de resultas
del dolor, hay algunos
que nacen, otros crecen, otros mueren,
y otros que nacen y no mueren, otros
que sin haber nacido, mueren, y otros
que no nacen ni mueren (son los más)
Y también de resultas
del sufrimiento, estoy triste
hasta la cabeza, y más triste hasta el tobillo,
de ver al pan, crucificado, al nabo,
ensangrentado,
llorando, a la cebolla,
al cereal, en general, harina,
a la sal, hecha polvo, al agua, huyendo,
al vino, un ecce-homo,
tan pálida a la nieve, al sol tan ardio!
¡Cómo, hermanos humanos,
no deciros que ya no puedo y
ya no puedo con tánto cajón,
tánto minuto, tánta
lagartija y tánta
inversión, tanto lejos y tánta sed de sed!
Señor Ministro de Salud; ¿qué hacer?
!Ah! desgraciadamente, hombres humanos,
hay, hermanos, muchísimo que hacer.
April 15th, 2008 @ 7:52 pm
Los Dados Eternos.
Dios mío, estoy llorando el ser que vivo;
me pesa haber tomádote tu pan;
pero este pobre barro pensativo
no es costra fermentada en tu costado:
tú no tienes Marías que se van!
Dios mío, si tú hubieras sido hombre,
hoy supieras ser Dios;
pero tú, que estuviste siempre bien,
no sientes nada de tu creación.
Y el hombre sí te sufre: el Dios es él!
Hoy que en mis ojos brujos hay candelas,
como en un condenado,
Dios mío, prenderás todas tus velas,
y jugaremos con el viejo dado…
Tal vez ¡oh jugador! al dar la suerte
del universo todo,
surgirán las ojeras de la Muerte,
como dos ases fúnebres de lodo.
Dios mío, y esta noche sorda, oscura,
ya no podrás jugar, porque la Tierra
es un dado roído y ya redondo
a fuerza de rodar a la aventura,
que no puede parar sino en un hueco,
en el hueco de inmensa sepultura.
April 15th, 2008 @ 7:52 pm
Yo también elegí Masa. Impactante.
April 15th, 2008 @ 8:16 pm
Simplemente la frase de uno de sus poemas:
“Con todo mi camino, a verme solo.”
April 15th, 2008 @ 9:08 pm
Bueno, ya publique mi post y me hago publicherry http://droper.utpinux.org/2008/04/15/cesar-valejo-ha-muerto/
p.d:
George, con “los dados eternos” gane un concurso de declamación en el cole, quinto de secundaría
April 15th, 2008 @ 9:17 pm
Muy dificil reto, no creo que tengan competencia Masa y Los Heraldos Negros.
April 15th, 2008 @ 9:41 pm
Me ganaron “Los dados eternos”.
Hay algo que siempre he pensado: se atribuye el inicio del realismo mágico a Rulfo, por “Pedro Páramo”, Gabo alcanza el punto álgido con “Cien años…”, pero ya en 1922, nuestro poeta había escrito cosas como “Fabla Salvaje” y “Más allá de la vida y la muerte”, escritos que, a todas luces, dan un atisbo de lo que vendría. Hasta en eso nuestro poeta fue un visionario, un hombre adelantado a su época.
Me gusta mucho su poesía, pero su narrativa es una delicia que algunos se pierden. “El Tungsteno” le abre los ojos a cualquiera y sitúa a nuestro país, para la época en que fue escrito, en el contexto mundial, como parte del ir y venir de guerras mundiales y revoluciones tecnológicas y productivas.
Y aun recuerdo que siendo niño, me identificaba mucho con Paco Yunque, el mejor retrato de la gran mayoría de peruanos.
Le debemos tanto a ese cholo.
April 15th, 2008 @ 9:58 pm
Entre muchos otros, “Traspié entre dos estrellas”
…
¡Amado sea
el que tiene hambre o sed, pero no tiene
hambre con qué saciar toda su sed
…
¡Amado sea el que trabaja al día, al mes, a la hora,
el que suda de pena o de verguenza,
aquel que va, por orden de sus manos, al cinema,
el que paga con lo que le falta,
el que duerme de espaldas,
el que ya no recuerda su niñez; amado sea
el calvo sin sombrero,
el justo sin espinas,
el ladrón sin rosas,
el que lleva reloj y ha visto a Dios,
el que tiene un honor y no fallece!
¡Amado sea el niño, que cae y aún llora
y el hombre que ha caído y ya no llora!
April 15th, 2008 @ 10:02 pm
Este es el que más recuerdo, por muchos motivos. Quizás por el colegio a los 10 años, quizás porque sigue siendo actual:
Hasta cuándo estaremos esperando lo que
no se nos debe … Y en qué recodo estiraremos
nuestra pobre rodilla para siempre! Hasta cuándo
la cruz que nos alienta no detendrá sus remos.
Hasta cuándo la Duda nos brindará blasones
por haber padecido …
Ya nos hemos sentado
mucho a la mesa, con la amargura de un niño
que a media noche, llora de hambre, desvelado …
Y cuándo nos veremos con los demás, al borde
de una mañana eterna, desayunados todos.
Hasta cuándo este valle de lágrimas, a donde
yo nunca dije que me trajeran.
De codos,
todo bañado en llanto, repito cabizbajo
y vencido: hasta cuándo la cena durará.
Hay alguien que ha bebido mucho, y se burla,
y acerca y aleja de nosotros, como negra cuchara
de amarga esencia humana, la tumba …
Y menos sabe
ese oscuro hasta cuándo la cena durará!
April 15th, 2008 @ 10:04 pm
Marcha Nupcial (el último de los Poemas Humanos)
A la cabeza de mis propios actos,
corona en mano, batallón de dioses,
el signo negativo al cuello, atroces
el fósforo y la prisa, estupefactos
el alma y el valor, con dos impactos
al pie de la mirada; dando voces;
los límites, dinámicos, feroces;
tragándome los lloros inexactos,
me encenderé, se encenderá mi hormiga,
se encenderán mi llave, la querella
en que perdí la causa de mi huella.
Luego, haciendo del átomo una espiga,
encenderé mis hoces al pie de ella
y la espiga será por fin espiga.
22 Oct 1937
lo leo una vez más, y como siempre me toca su voluntad y esperanza pese a todo
April 15th, 2008 @ 10:22 pm
Cierta vez, envié a un salón de chat, verso a verso, Fallo Personal; era una gentita que ya se conocía, yo entraba por primera vez. Había mexicanos, colombianos. Luego del poema quedaron en shock, Vallejo les pareció enorme, y después el chat se lleno de silencios.
Considerando en frío, imparcialmente,
que el hombre es triste, tose y, sin embargo,
se complace en su pecho colorado;
que lo único que hace es componerse
de días;
que es lóbrego mamífero y se peina…
Considerando
que el hombre procede suavemente del trabajo
y repercute jefe, suena subordinado;
que el diagrama del tiempo
es constante diorama en sus medallas
y, a medio abrir, sus ojos estudiaron,
desde lejanos tiempos,
su fórmula famélica de masa…
Comprendiendo sin esfuerzo
que el hombre se queda, a veces, pensando,
como queriendo llorar,
y, sujeto a tenderse como objeto,
se hace buen carpintero, suda, mata
y luego canta, almuerza, se abotona…
Considerando también
que el hombre es en verdad un animal
y, no obstante, al voltear, me da con su tristeza en la cabeza…
Examinando, en fin,
sus encontradas piezas, su retrete,
su desesperación, al terminar su día atroz, borrándolo…
Comprendiendo
que él sabe que le quiero,
que le odio con afecto y me es, en suma indiferente…
Considerando sus documentos generales
y mirando con lentes aquel certificado
que prueba que nació muy pequeñito…
le hago una seña,
viene,
y le doy un abrazo, emocionado.
!Qué más da! Emocionado…Emocionado…
April 15th, 2008 @ 10:55 pm
COMO FUE
He encontrado a una niña
en la calle, y me ha abrazado.
Equis, disertada, quien la halló y la halle,
no la va a recordar.
Esta niña es mi prima. Hoy, al tocarle
el talle, mis manos han entrado en su edad
como en par de mal rebocados sepulcros.
Y por la misma desolación marchóse,
delta al sol tenebloso,
trina entre los dos.
“Me he casado”,
me dice. Cuando lo que hicimos de niños
en casa de la tía difunta.
Se ha casado.
Se ha casado.
Tardes años latitudinales,
qué verdaderas ganas nos ha dado
de jugar a los toros, a las yuntas,
pero todo de engaños, de candor, como fue.
Anónimo Veneciano
April 15th, 2008 @ 11:00 pm
LOS DADOS ETERNOS
Dios mío, estoy llorando el sér que vivo;
me pesa haber tomádote tu pan;
pero este pobre barro pensativo
no es costra fermentada en tu costado:
¡tú no tienes Marías que se van!
Dios mío, si tú hubieras sido hombre,
hoy supieras ser Dios;
pero tú, que estuviste siempre bien,
no sientes nada de tu creación.
¡Y el hombre sí te sufre: el Dios es él!
Hoy que en mis ojos brujos hay candelas,
como en un condenado,
Dios mío, prenderás todas tus velas,
y jugaremos con el viejo dado.
Tal vez ¡oh jugador! al dar la suerte
del universo todo,
surgirán las ojeras de la Muerte,
como dos ases fúnebres de lodo.
Dios míos, y esta noche sorda, obscura,
ya no podrás jugar, porque la Tierra
es un dado roído y ya redondo
a fuerza de rodar a la aventura,
que no puede parar sino en un hueco,
en el hueco de inmensa sepultura.
April 15th, 2008 @ 11:57 pm
Otro más, que no ha sido puesto todavía:
PEDRO ROJAS
Solía escribir con su dedo grande en el aire:
«¡Viban los compañeros! Pedro Rojas»,
de Miranda de Ebro, padre y hombre,
marido y hombre, ferroviario y hombre,
padre y más hombre, Pedro y sus dos muertes.
Papel de viento, lo han matado: ¡pasa!
Pluma de carne, lo han matado: ¡pasa!
¡Abisa a todos compañeros pronto!
Palo en el que han colgado su madero,
lo han matado;
¡lo han matado al pie de su dedo grande!
¡Han matado, a la vez, a Pedro, a Rojas!
¡Viban los compañeros
a la cabecera de su aire escrito!
¡Viban con esta b del buitre en las entrañas
de Pedro
y de Rojas, del héroe y del mártir!
Registrándole, muerto, sorprendiéronle
en su cuerpo un gran cuerpo, para
el alma del mundo,
y en la chaqueta una cuchara muerta. .
Pedro también solía comer
entre las criaturas de su carne, asear, pintar
la mesa y vivir dulcemente
en representación de todo el mundo.
Y esta cuchara anduvo en su chaqueta,
despierto o bien cuando dormía, siempre,
cuchara muerta viva, ella y sus símbolos.
¡Abisa a todos compañeros pronto!
¡Viban los compañeros al pie de esta cuchara para siempre!
Lo han matado, obligándole a morir
a Pedro, a Rojas, al obrero, al hombre, a aquél
que nació muy niñín, mirando al cielo,
y que luego creció, se puso rojo
y luchó con sus células, sus nos, sus todavías, sus hambres, sus pedazos.
Lo han matado suavemente
entre el cabello de su mujer, la Juana Vásquez,
a la hora del fuego, al año del balazo
y cuando andaba cerca ya de todo.
Pedro Rojas, así, después de muerto,
se levantó, besó su catafalco ensangrentado,
lloró por España .
y volvió a escribir con el dedo en el aire:
«¡Viban los compañeros! Pedro Rojas».
Su cadáver estaba lleno de mundo.
April 16th, 2008 @ 12:49 am
Carajo, que dificil. Son no pocos poemas. Vallejo la rompe definitivamente y que pena que pocos se hayan acordado. Hay un poema titulado “Ágape” que me gusta mucho. “Masa” obviamente es un favorito de todos, no hay dudas. “Dios” también es para mover montañas. Realmente son varios. “Piedra negra sobre una piedra blanca” también eh. Y finalmente lean todo de “Poemas en prosa”.
April 16th, 2008 @ 1:56 am
FUE DOMINGO EN LAS CLARAS OREJAS DE MI BURRO…
Fue domingo en las claras orejas de mi burro
de mi burro peruano en el Perú (Perdonen la tristeza)
Mas hoy ya son las once en mi experiencia personal,
Experiencia de un solo ojo, clavado en pleno pecho,
De una sola burrada clavada en pleno pecho,
de una sola hecatombe, clavada en pleno pecho.
Tal de mi tierra veo los cerros retratados,
ricos en burros, hijos de burros, padres hoy de vista
que tornan ya pintados de creencias,
cerros horizontales de mis penas.
En su estatua, de espalda,
Voltaire cruza su capa y mira el zócalo,
pero el sol me penetra y espanta de mis dientes incisivos
Un número crecido de cuerpos inorgánicos.
Y entonces sueño en una piedra
verduzca, diecisiete,
peñasco numeral que he olvidado,
sonido de años en el rumor de aguja de mi brazo
lluvia y sol en Europa, y ¡cómo toso! ¡cómo vivo!
¡cómo me duele el pelo al columbrar los siglos semanales!
y cómo, por recodo, mi ciclo microbiano,
quiero decir mi trémulo, patriótico peinado.
p.d.: pasando a otra cosa, querido Ocram, has visto que INDECOPI ha intervenido el blog de PeruMP3?
http://perump3.blogspot.com/
A ver si metes la nariz y nos explicas qué diablos tiene que ver el TLC con compartir música.
April 16th, 2008 @ 7:41 am
¡Cuídate, España…!
¡Cuídate, España, de tu propia España!
¡Cuídate de la hoz sin el martillo,
cuídate del martillo sin la hoz!
¡Cuídate de la víctima a pesar suyo,
del verdugo a pesar suyo
y del indiferente a pesar suyo!
¡Cuídate del que, antes de que cante el gallo,
negárate tres veces,
y del que te negó, después, tres veces!
¡Cuídate de las calaveras sin las tibias,
y de las tibias sin las calaveras!
¡Cuídate de los nuevos poderosos!
¡Cuídate del que come tus cadáveres,
del que devora muertos a tus vivos!
¡Cuídate del leal ciento por ciento!
¡Cuídate del cielo más acá del aire
y cuídate del aire más allá del cielo!
¡Cuídate de los que te aman!
¡Cuídate de tus héroes!
¡Cuídate de tus muertos!
¡Cuídate de la República!
¡Cuídate del futuro!…
April 16th, 2008 @ 9:17 am
ME VIENE, HAY DÍAS, UNA GANA UBÉRRIMA…
Me viene, hay días, una gana ubérrima, política,
de querer, de besar al cariño en sus dos rostros,
y me viene de lejos un querer
demostrativo, otro querer amar, de grado o fuerza,
al que me odia, al que rasga su papel, al muchachito,
a la que llora por el que lloraba,
al rey del vino, al esclavo del agua,
al que ocultóse en su ira,
al que suda, al que pasa, al que sacude su persona en mi alma.
Y quiero, por lo tanto, acomodarle
al que me habla, su trenza; sus cabellos, al soldado;
su luz, al grande; su grandeza, al chico.
Quiero planchar directamente
un pañuelo al que no puede llorar
y, cuando estoy triste o me duele la dicha,
remendar a los niños y a los genios.
Quiero ayudar al bueno a ser su poquillo de malo
y me urge estar sentado
a la diestra del zurdo, y responder al mundo,
tratando de serle útil en
lo que puedo, y también quiero muchísimo
lavarle al cojo el pie,
y ayudarle a dormir al tuerto próximo.
¡Ah querer, éste, el mío, éste, el mundial,
interhumano y parroquial, proyecto!
Me viene a pelo
desde el cimiento, desde la ingle pública,
y, viniendo de lejos, da ganas de besarle
la bufanda al cantor,
y al que sufre, besarle en su sartén,
al sordo, en su rumor craneano, impávido;
al que me da lo que olvidé en mi seno,
en su Dante, en su Chaplin, en sus hombros.
Quiero, para terminar,
cuando estoy al borde célebre de la violencia
o lleno de pecho el corazón, querría
ayudar a reír al que sonríe,
ponerle un pajarillo al malvado en plena nuca,
cuidar a los enfermos enfadándolos,
comprarle al vendedor,
ayudar a matar al matador —cosa terrible—
y quisiera yo ser bueno conmigo
en todo.
6 Nov 1937
César Vallejo
April 16th, 2008 @ 10:06 am
Todos los poemas que hubiese querido mencionar han sido propuestos ya, y Los Heraldos Negros supongo que todos se lo saben. Ahora, leer Paco Yunque fue, y lo digo con tristeza, uno de los diagnosticos mas certeros del funcionamiento de la sociedad peruana. Jamas olvidare el dibujito ese.
April 16th, 2008 @ 10:11 am
…
Yo nací un día
que Dios estuvo enfermo,
grave
April 16th, 2008 @ 10:19 am
A contracorriente del espiritu combativo mayormente posteado, coloco el poema al que siempre regreso, Trilce III. Vallejo mezcla el lenguaje adulto con el infantil para describir su nostalgia familiar. La soledad de los niños, la muerte de los parientes, la angustia de ver el nido destruido.
“III
Las personas mayores
¿a qué hora volverán?
Da las seis el ciego Santiago,
y ya está muy oscuro.
Madre dijo que no desmoraría.
Aguedita, Nativa, Miguel,
cuidado con ir por ahí, por donde
acaban de pasar gangueando sus memorias
dobladoras penas,
hacia el silencioso corral, y por donde
las gallinas que se están acostando todavía,
se han espantado tanto.
Mejor estemos aquí no más.
Madre dijo que no desmoraría.
Ya no tengamos pena. Vamos viendo
los barcos ¡el mío es más bonito de todos!
con los cuales jugamos todo el santo día,
sin pelearnos, como debe de ser:
han quedado en el pozo de agua, listos,
fletados de dulces para mañana.
Aguardamos así, obedientes y sin más
remedio, la vuelta, el desagravio
de los mayores siempre delanteros
dejándonos en casa a los pequeños,
comi si también nosotros no pudiésemos partir.
Aguedita, Nativa, Miguel?
Llamo, busco al tanteo en la oscuridad.
No me vayan a haber dejado solo,
y el único recluso sea yo.”
April 16th, 2008 @ 10:41 am
http://www.youtube.com/watch?v=1sjGZRwQbE8
El poeta a su amada
Amada, en esta noche tú te has crucificado
sobre los dos maderos curvados de mi beso;
y tu pena me ha dicho que Jesús ha llorado,
y que hay un viernes santo más dulce que ese beso.
En esta noche clara que tanto me has mirado,
la Muerte ha estado alegre y ha cantado en su hueso.
En esta noche de setiembre se ha oficiado
mi segunda caída y el más humano beso.
Amada, moriremos los dos juntos, muy juntos;
se irá secando a pausas nuestra excelsa amargura;
y habrán tocado a sombra nuestros labios difuntos.
Y ya no habrá reproches en tus ojos benditos;
ni volveré a ofenderte. Y en una sepultura
los dos nos dormiremos, como dos hermanitos.
April 16th, 2008 @ 11:02 am
Todos y todo “Traspiés entre dos estrellas”
TRASPIES ENTRE DOS ESTRELLAS
¡Hay gentes tan desgraciadas, que ni siquiera
tienen cuerpo; cuantitativo el pelo,
baja, en pulgadas, la genial pesadumbre;
el modo, arriba;
no me busques, la muela del olvido,
parecen salir del aire, sumar suspiros mentalmente, oír
claros azotes en sus paladares!
Vanse de su piel, rascándose el sarcófago en que nacen
y suben por su muerte de hora en hora
y caen, a lo largo de su alfabeto gélido, hasta el suelo.
¡Ay de tánto! ¡ay de tan poco! ¡ay de ellas!
¡Ay en mi cuarto, oyéndolas con lentes!
¡Ay en mi tórax, cuando compran trajes!
¡Ay de mi mugre blanca, en su hez mancomunada!
¡Amadas sean las orejas sánchez,
amadas las personas que se sientan,
amado el desconocido y su señora,
el prójimo con mangas, cuello y ojos!
¡Amado sea aquel que tiene chinches,
el que lleva zapato roto bajo la lluvia,
el que vela el cadáver de un pan con dos cerillas,
el que se coge un dedo en una puerta,
el que no tiene cumpleaños,
el que perdió su sombra en un incendio,
el animal, el que parece un loro,
el que parece un hombre, el pobre rico,
el puro miserable, el pobre pobre!
¡Amado sea
el que tiene hambre o sed, pero no tiene
hambre con qué saciar toda su sed,
ni sed con qué saciar todas sus hambres!
¡Amado sea el que trabaja al día, al mes, a la hora,
el que suda de pena o de vergüenza,
aquel que va, ñpor orden de sus manos, al cinema,
el que paga con lo que le falta,
el que duerme de espaldas,
el que ya no recuerda su niñez; amado sea
el calvo sin sombrero,
el justo sin espinas,
el ladrón sin rosas,
el que lleva reloj y ha visto a Dios,
el que tiene un honor y no fallece!
¡Amado sea el niño, que cae y aún llora
y el hombre que ha caído y ya no llora!
¡Ay de tánto! ¡Ay de tan poco! ¡Ay de ellos!
April 16th, 2008 @ 12:24 pm
Este poema se me viene a la memoria entre tanta tecnología un poco de nostalgia, beatus ile, el recuerdo de la amada y
IDILIO MUERTO
Qué estará haciendo esta hora mi andina y dulce Rita de junco y capulí;
ahora que me asfixia Bizancio, y que dormita
la sangre, como flojo cognac, dentro de mí.
Dónde estarán sus manos que en actitud contrita
planchaban en las tardes blancuras por venir;
ahora, en esta lluvia que me quita
las ganas de vivir.
Qué será de su falda de franela; de sus
afanes; de su andar;
de su sabor a cañas de mayo del lugar.
Ha de estarse a la puerta mirando algún celaje,
y al fin dirá temblando: «Qué frío hay… Jesús!»
y llorará en las tejas un pájaro salvaje.
April 16th, 2008 @ 1:52 pm
El ULTIMO POEMA DE VALLEJO:
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He regresado en mi aniversario
al pais añorado
lo primero que deseaba
era bañarme en el mar
que sorpresa el encontrarme
sumergido en excremento
he salido con ira y gritando
quien sera el que ha hecho esto
Un tal Cornejo me han dicho
ha dejado el desague corriendo.
Fui a buscarlo a reclamarle
pero en el camino he desistido
porque he visto muchos niños
casi desnudos y hambrientos
Por sus padres les he preguntado
me han dicho que combi los ha matado
Que es lo que llevan consigo
sorprendido he inquirido
Laptop todos me han dicho
que a vender a la cachina vamos
Por fin he llegado a Barranco
quiero meditar en la laguna
Un guachiman me ha informado
que debo ser asociado.
Las horas han pasado
y debo volver a elevarme
estoy confuso no entiendo
que es lo que ha pasado,
quizas de pais me he equivocado.
April 16th, 2008 @ 2:05 pm
Soy un aguafiestas, personalmente me aburre muchisimo leer poemas y los de Vallejo no son la excepción, al contrario, son unos de los que más me hacen bostezar (por ser mas tristes que cine hindu y estar llenos de matforas inentendibles para mi)… Disculpen la extrema sinceridad, no obstante me parece muy bueno que se acuerden de un peruano célebre, que usualmente son los menos apreciados conforme pasan los años…
April 16th, 2008 @ 3:00 pm
LUCHOAPAZA pues seguro lo tuyo no es la poesía, porque además Vallejo no es taaaaann catastrofista (aunque a la mayoría por acá se ponga telúrica y pacoyunkiana).
mira esto, para que te relajes
http://lasperrasdelhortelano.blogspot.com/2008/04/tremendo-emo.html
April 16th, 2008 @ 3:33 pm
si Vallejo viviera sería blogger;
Si Paco Yunque existiera, Garrido Lecca lo hubiera hecho su sirviente;
Giampietri está buscando al combatiente de MASA, para matarlo!;
Micky del Castillo quiere asesorar a los Heraldos Negros;
Alan Garcia dice que PEDRO ROJAS es un porqueria que ha malogrado su gobierno;
etc etc
Vallejo está vigente!
April 16th, 2008 @ 3:54 pm
Vallejo no ha muerto pues en cada uno de sus muchos poemas esta presente. A mi me gustan muchos de sus poemas. Del tiempo de colegio hasta la actualidad tuve oportunidad de leer muchas publicaciones de Vallejo y pues en este momento es el poema Dios el que mas suelo recordar, con tantas cosas que se ven a diario en el mundo.
DIOS
Siento a Dios que camina
tan en mi, con la tarde y con el mar.
Con El nos vamos. Anochece.
Con El anochecemos. Orfandad…
Pero yo siento a Dios. Y hasta parece
que El me dicta no se que buen color.
Como un hospitalario, es bueno y triste;
mustia un dulce desden de enamorado:
debe dolerle mucho el corazon.
Oh Dios mio, recien a ti me llego,
hoy que amo tanto en esta tarde; hoy
que en la falsa balanza de unos senos,
mido y lloro una fragil creacion.
Y tu, cual lloraras… tu, enamorado
de tanto enorme seno girador…
Yo te consagro Dios, porque amas tanto;
porque jamas sonries; porque siempre
debe dolerte mucho el corazon.
PD: Disculpen si ya fue puesto el poema en un comentario anterior, solo me provoco volverlo a escribir. Gracias
April 16th, 2008 @ 4:54 pm
Coincido con Roberto Miranda y Luis Albino. Me quedo con “Dios”
April 16th, 2008 @ 5:38 pm
A mi tb me aburre los poemas. No se como les pueden gustar unas letras tan aburridas y encima q no traen nada provechoso..oh si, me olvide…todos los rojos son POETAS no? jajaja!
April 16th, 2008 @ 5:42 pm
este se pelea por mi preferencia con el perturbador ‘Considerando en frío, imparcialmente’…
INTENSIDAD Y ALTURA
Quiero escribir, pero me sale espuma,
Quiero decir muchísimo y me atollo;
No hay cifra hablada que no sea suma,
No hay pirámide escrita, sin cogollo.
Quiero escribir, pero me siento puma;
Quiero laurearme, pero me encebollo.
No hay toz hablada, que no llegue a bruma,
No hay dios ni hijo de dios, sin desarrollo.
Vámonos, pues, por eso, a comer yerba,
Carne de llanto, fruta de gemido,
Nuestra alma melancólica en conserva.
Vámonos! Vámonos! Estoy herido;
Vámonos a beber lo ya bebido,
Vámonos, cuervo, a fecundar tu cuerva.
April 16th, 2008 @ 7:17 pm
Ya viene el día
ponte el alma
(es un verso de Vallejo, x siaca)
April 16th, 2008 @ 7:35 pm
mi poema preferido tb es nueve monstruos..con respecto al comentario de bernard summers…manya, en mi cole paso la misma shit, solo ke ia kisieramos ke los curas ubieran sido “medios rojos”. alguito de ironia pa los nuevos tiempos.
ah! y el chino ke lo recito esta sentado aca en mi costado en las compus d la cato xD
April 16th, 2008 @ 8:30 pm
Ja, ja, ja. ¿Ahora resulta que a todos les gusta Vallejo y además tienen un poema preferido? Ja, ja, ja.
A mi no me gusta. Y no soy posero para estar mandando un poema preferido sin haber leído su obra completa.
Saludos
April 16th, 2008 @ 11:09 pm
Espergesia
Yo nací un día
que Dios estuvo enfermo.
Todos saben que vivo,
que soy malo; y no saben
del diciembre de ese enero.
Pues yo nací un día
que Dios estuvo enfermo. Hay un vacío
en mi aire metafísico
que nadie ha de palpar:
el claustro de un silencio
que habló a flor de fuego.
Yo nací un día
que Díos estuvo enfermo.
Hermano, escucha, escucha…
Bueno. Y que no me vaya
sin llevar diciembres,
sin dejar eneros.
Pues yo nací un día
que Díos estuvo enfermo.
Todos saben que vivo,
que mastico… Y no saben
por qué en mi verso chirrían,
oscuro sinsabor de féretro,
luyidos vientos
desenroscados de la Esfinge
preguntona del Desierto.
Todos saben… Y no saben
que la luz es tísica,
y la Sombra gorda…
Y no saben que el Misterio sintetiza…
que él es la joroba
musical y triste que a distancia denuncia
el paso meridiano de las lindes a las Lindes.
Yo nací un día
que Dios estuvo enfermo,
grave.
http://img90.imageshack.us/img90/6758/anatomiaorigendelmundocia5.jpg
April 17th, 2008 @ 2:19 pm
Personalmente me aburren los poemas.
Este post me hizo recordar cuando abrí mi HI5 y me puse a ver perfiles de otras personas y OH! a muchos; que digo muchos… muchísimos les gusta Paulo Coelho… si cuñao… poseros vemos….
April 17th, 2008 @ 5:47 pm
este el mío de los poemas postumos o poemas humanos. Salud…
Ello es que el lugar donde me pongo
el pantalón, es una casa donde
me quito la camisa en alta voz
y donde tengo un suelo, un alma, un mapa de mi España.
Ahora mismo hablaba
de mí conmigo, y ponía
sobre un pequeño libro un pan tremendo
y he, luego, hecho el traslado, he trasladado,
queriendo canturrear un poco, el lado
derecho de la vida al lado izquierdo;
más tarde, me he lavado todo, el vientre,
briosa, dignamente;
he dado vuelta a ver lo que se ensucia,
he raspado lo que me lleva tan cerca
y he ordenado bien el mapa que
cabeceaba o lloraba, no lo sé.
Mi casa, por desgracia, es una casa,
un suelo por ventura, donde vive
con su inscripción mi cucharita amada,
mi querido esqueleto ya sin letras,
la navaja, un cigarro permanente.
De veras, cuando pienso
en lo que es la vida,
no puedo evitar de decírselo a Georgette,
a fin de comer algo agradable y salir,
por la tarde, comprar un buen periódico,
guardar un día para cuando no haya,
una noche también, para cuando haya
(así se dice en el Perú — me excuso);
del mismo modo, sufro con gran cuidado,
a fin de no gritar o de llorar, ya que los ojos
poseen, independientemente de uno, sus pobrezas,
quiero decir, su oficio, algo
que resbala del alma y cae al alma.
Habiendo atravesado
quince años; después, quince, y, antes, quince,
uno se siente, en realidad, tontillo,
es natural, por lo demás ¡qué hacer!
¿Y qué dejar de hacer, que es lo peor?
Sino vivir, sino llegar
a ser lo que es uno entre millones
de panes, entre miles de vinos, entre cientos de bocas,
entre el sol y su rayo que es de luna
y entre la misa, el pan, el vino y mi alma.
Hoy es domingo y, por eso,
me viene a la cabeza la idea, al pecho el llanto
y a la garganta, así como un gran bulto.
Hoy es domingo, y esto
tiene muchos siglos; de otra manera,
sería, quizá, lunes, y vendríame al corazón la idea,
al seso, el llanto
y a la garganta, una gana espantosa de ahogar
lo que ahora siento,
como un hombre que soy y que he sufrido.
April 17th, 2008 @ 5:58 pm
Buena frase Djgeek, me quitaste las palabras de la boca. Creo que el gran Vallejo también se mofaba de quienes en su época le besaban los pies al nicaraguense Rubén Darío sin haberlo leido jamás. Respeto a quienes si lo leen y lo admiran en serio, no en pose.
También me aburren frases de Paulo Coelho. Y me aburren las canciones de Sabina. Y muuuuchos mas. Pero tantisima Lima me las cita a cada rato (y sin venir a cuento, lo más grave).
Gracias Ocram por el enlace, me agradó mucho y me rei un poco en medio de la solemnidad extrema.
April 17th, 2008 @ 7:04 pm
Ocram:
Cuidate de la hoz sin el martillo!!
Cuídate del martillo sin la hoz!!
Cuídate Ocram, de tu propio Ocram!!
(http://www.analitica.com/bitblio/vallejo/cuidate.asp)
xD
April 18th, 2008 @ 2:42 pm
Este es el “Adefesio Literario” que Clemente Palma despreció:
El poeta a su amada
Amada, en esta noche tú te has crucificado
sobre los dos maderos curvados de mi beso;
y tu pena me ha dicho que Jesús ha llorado,
y que hay un viernesanto más dulce que ese beso.
En esta noche rara que tanto me has mirado,
la Muerte ha estado alegre y ha cantado en su hueso.
En esta noche de setiembre se ha oficiado
mi segunda caída y el más humano beso.
Amada, moriremos los dos juntos, muy juntos;
se irá secando a pausas nuestra excelsa amargura;
y habrán tocado a sombra nuestros labios difuntos.
Y ya no habrán reproches en tus ojos benditos;
ni volveré a ofenderte. Y en una sepultura
los dos nos dormiremos, como dos hermanitos.
April 20th, 2008 @ 5:50 pm
Pa los que creen que Vallejo era solo “a las armas compañeros” o ” yo amo a mi mami”. De Trilce, de lejos el mejor poemario de todas las vanguardias, tanto que cuando lo leemos siempre parecemos anticuados:
Pienso en tu sexo.
Simplificado el corazón, pienso en tu sexo,
ante el hijar maduro del día.
Palpo el botón de dicha, está en sazón.
Y muere un sentimiento antiguo
degenerado en seso.
Pienso en tu sexo, surco más prolífico
y armonioso que el vientre de la Sombra,
aunque la Muerte concibe y pare
de Dios mismo.
Oh Conciencia,
pienso, sí, en el bruto libre
que goza donde quiere, donde puede.
Oh, escándalo de miel de los crepúsculos.
Oh estruendo menudo.
¡Odumodneurtse!
May 3rd, 2008 @ 6:05 pm
tardaron mucho en venir,
los derechos de la mujer,
si eres un hombre,
no creo que lo vayas a comprender,
no lo has sufrido,
pues míralas,
en su mirada crece la enfermedad,
no lo has sufrido,
pues míralas,
en su mirada habita la oscuridad,
si un pensamiento tienen,
no lo pueden expresar,
ya que si lo hacen las pueden hasta matar,
creételo que las tratan con maldad,
sin poder tener ni derechos ni libertad,
pues si eres un hombre,
y las comprendes,
pon algo de genrosidad,
ya que su vida eligra y tu tienes su libertad…
July 26th, 2008 @ 10:28 am
Aunque tarde,estes es mi poema que más me ha conmovido del gran poeta peruano
A MI HERMANO MIGUEL
In memoriam
Hermano, hoy estoy en el poyo de la casa.
Donde nos haces una falta sin fondo¡
Me acuerdo que jugábamos esta hora, y que mamá
nos acariciaba: “Pero, hijos…”
Ahora yo me escondo,
como antes, todas estas oraciones
vespertinas, y espero que tú no des conmigo.
Por la sala, el zaguán, los corredores.
Después, te ocultas tú, y yo no doy contigo.
Me acuerdo que nos hacíamos llorar,
hermano, en aquel juego.
Miguel, tú te escondiste
una noche de agosto, al alborear;
pero, en vez de ocultarte riendo, estabas triste.
Y tu gemelo corazón de esas tardes
extintas se ha aburrido de no encontrarte. Y ya
cae sombra en el alma.
Oye, hermano, no tardes
en salir. Bueno? Puede inquietarse mamá.
César Vallejo, 1918